Пунктиры

У меня между строчками снег лежит. У меня там сплошные метели, бураны. Сами строки те - позабытый шрифт, Неизвестных племен заметённых барханом. Смысл строк - их понять нелегко извне, Все чего-то пишу, конспиролог тайный... А зачем, если это неблизко и мне. Нет любви в них простой, народной, печальной. Этот нервный пунктир формирует строку, После - к жизни, наверно, приложит руку. Говорят, я нормально писать не могу. Не постичь мне вовек этих граней науку. Отжило. И зажило. Лишь пепел упал, С головы седовласой. Я снова к тетрадке... Напишу пару строк, кто бы что не сказал, Есть стихи, их читают. Все снова в порядке. Сева, 10.08.22, 20:06.