Мы

Мы живем жизнь свою, все идет как идет, И боимся чувств глубины... Иногда как в раю, Чаще - наоборот... Вяжет терпкое чувство вины. Безрассудство - порок, А порядочность - дрожь, Вот такой внутри постулат. Каждый - новый пророк, Постаменты - не трожь, Обмануться ведь каждой рад. Трав зеленых роса, Теплый, ласковый взгляд, То давно для убогих блажь. Лишь внутри голоса, Шепчут лести яд, Подбирая для жизни типаж. Нервно курит Юнг От таких виражей, Только богу знать и дано. Где, когда этот круг, Наших лже- типажей, Превратится в немое кино... Сева, 19.05.23, 22:52.