Арбатский сон

Снится сон - я читаю стихи на Арбате. Всем. Зевакам-прохожим и лучшим друзьям. Я читаю взволновано, дикций не тратя, Иногда неразборчив, небрежен к словам, Иногда забываю, то строчку, то слово, Но меня не бранят, улыбаются, ждут... И вполглаза так, искоса, что тут такого... Мол со всеми бывает. Иль дальше идут... Я читаю своё. Я другого не знаю. И стихов моих мёд (а быть может, елей?) Растекаясь по воздуху в облаке тает, И летит безмятежно средь моря людей. Поднимается выше, над крышами зданий, И как облако лёгкое полем плывёт... Человек, он, конечно, венец мирозданья. (Да и кто, кроме нас, так себя назовёт?) В общем, сон тот прекрасен, события, лица. Но, проснувшись, я понял - Арбат далеко. И, чтоб с горя теперь мне, друзья, не напиться, К вам пришёл со стихами. И мне нелегко. Резкий выдох и вдох, пот прошиб и икота. Хоть не старый еще, но колени дрожат... Я волнуюсь. Скажите, друзья, от чего так? Видно рвется наружу стихов артотряд! Канонадою слов и размеренным ритмом, Пусть летят они, к каждому ключик найдя. Ну а я, опираясь на столб у калитки, Помашу им рукою, в себя приходя... Сева, 25.08.23, 14:48.