Сева Фрид
В каждой лужице - космос, В каждом из нас - небеса. Маленький хрупкий остов Этой Вселенной - ты сам. Рассеянный свет Андромеды, Жемчужных созвездий рой, Галактики, звезды, кометы, Всё есть в ладошке той. С каждым вдохом небо, У нас остается внутри. И мы неосознанно, слепо, Его растворяем в крови. Между мирами мостик, Строит в пути каждый сам.
Читать далее
Ученье свет, а неученых тьма, То благодать непаханного поля! Великое раздолье для циничного ума, Науке жизни учат в этой школе. И я был неучем, как оказалось вдруг, Хотя всю жизнь колол гранит науки. Пошёл лечиться, оббежал весь круг, И испытал не облегчение, а муки. Все современно, чистенько, светло Не доктора, а боги, просто диво! Тут зубы лечат хворям всем назло, Чтоб вы были здоровы и красивы. Но белый цвет и совести цвета, Как оказалось - разные оттенки.
Читать далее
Разрешите представиться - я графодел. Для меня весь процесс он важнее смысла. Написание текста за час - не предел, Пусть рождается то, что рождается быстро. Пару строк черкану о зиме и уме, Про горячее солнце в слепое оконце, Про дожди-подожди на весенней земле, О любимых глазах и о пятнах на солнце. Тот пытался, да так до звезды не достал, Тот в служеньи идеям все силы растратил. Этот в небо смотрел, журавлей там искал... Я ж синиц этих пачками перелопатил! Обо всем, ни о чем, просто рифма, строка. Бубль-гум стихотворный, такое понятие.
Читать далее
Стихов слепая простота, Всю ясность мысли выражает. В них строчки с чистого листа По паутине дней стекают. Такой причудливый процесс Как чудо-нить стиха плетётся. Вот буря, хмурой стали блеск, Вот среди туч пробилось солнце. Воспринимается с трудом, Но все эмоции живые. Ведь словом, не осознаем, Наносим раны ножевые. Стихов слепая простота, Кому-то в жизни помогает.
Читать далее
Я иногда не совсем понимаю, Любят меня или все же нет. И потому, регулярно стеная, Я задаю тем, кто рядом, концерт. В нём и валторна звучят и гобой, И балалаечка душу ласкает. Все, чего так не хватает порой, Все на коцерте моём заиграет. Тесны ряды - есть места для семьи Есть для друзей и соседей немного. И для того кто в метро нахамил, Кто наступил в магазине на ногу. Вся партитура сложна и огромна Есть перекличие струн и кимвал,
Читать далее
Боже, знаешь, а мне улыбнулась удача! Или ты улыбнулся в ее лице? Благодарные слезы (удачу пряча), На моём чуть испачканном сажей лице. Баламут, трубадур и немного бездельник, Годы странствий по миру в своих мечтах. Никакого богатства (я в смысле - денег), Не скопил. Для чего они? Деньги прах... Оттого ночевал всю жизнь где придётся, Давелось познакомиться с кучей людей, И такой иногда круг бесед создаётся, Что балдеет душа и летишь вслед за ней. А сегодня послал бог большую удачу! Теплотрассы порыв... и зима, не зима...
Читать далее
Когда небеса глухи, Ты смотришь печально в даль.. Тогда не идут стихи, Себя, дорогого, безумно жаль. Становится жизнь пуста, Что влево-вправо, тебе всё равно. И вот уж молчат уста, Ты думаешь, так и закончится, но... Но тонкая, хрупкая мысль, Сквозь тучи и мрак пронзит небосвод, Ты вдруг понимаешь - жизнь, Она ведь не только назад-вперёд. Она ещё вверх и вниз, Она ещё влево, вправо и вбок, и в ширь.
Читать далее
Речка-переплюйка, ты бежишь куда? Тоненькою струйкой чистая вода... Звонкий голосочек, меж глухих камней, Дай воды глоточек, и удачи мне. Раз мы повстречались, значит то судьба, Смоет все печали быстая вода, Обласкает душу, горло охладит, То, что сам разрушил, разом обратит. Где тебя бы встретить, дивный ручеёк? Обошёл все реки, вдоль и поперёк, Выпил декалитры водного добра... Только я в ответе за своё вчера. Нет волшебных капель, и удачи нет. И на что растратил я свой божий свет?
Читать далее
Глядя на пышные пальмы Мне вспоминается дом. Ивы согнулись печальные, Садик с заросшим прудом. Тихое нежное утро, На паутинках роса, Провинциальное чудо... Хочешь? Узнай это сам. На электричку и ходу Час, полтора или два И сапоги - деревенская мода Будут нужны. И для печки дрова. Чистого воздуха тонны, Пение птиц за окном...
Читать далее
Всего один хороший стих я написал, Другие были так себе, не очень - То про какую-то неведомую осень, То про какие-то красивые глаза... За эту жизнь всего один красивый стих ... Пусть кто-то скажет - всё закономерно, Ты жил беспечно и амбиций непомерно... А я своею жизнью жил, пусть думают что псих... Красивое лицо не признак доброты, ума, Так и красивый стих - не значит гениальный. Кому-то нравится слог Бунина печальный, Кому-то Маяковского рубленных слов тома. Писать стихи, приглаживая слов вихры, Мне все равно что налысо обриться.
Читать далее
Мелкой рябью на пруду Ветер лист на землю сбросил. На прогулку не пойду, В сердце мне закралась осень. Поливает нас дождем И слегка морозец давит. Настроенье ни при чем, Нынче осень балом правит. Также, как сейчас на юг, К нам весной вернутся птицы. Позовем друзей, подруг, Будем петь и веселиться! Мы забудем про печаль И морозные узоры.
Читать далее
Пишу,пишу,пишу,пишу,пишу... За словом слово, строчки вырастают... Пишу. Дышу. Молчу. Опять пишу... Зачем я их пишу - никто не знает... Так удивительно, но каждый божий день Приносит много неожиданных моментов Случайный взгляд, чудная шляпа, тень... И вот опять пишу о разных сантиментах. И не писать нельзя, а пишется бедлам, Просторы мысли и словам не тесно... Спасают строки, что я написал друзьям, Кто тихо занимает в моём сердце место. Зачем дана мне эта одиночная напасть? Все чаще рядом слышу звук скрипящих перьев...
Читать далее